amanhã
comerei as torradas
do pão sem forma
contarei as voltas a Hyde Park
ao Marble Arch
a Park Lane
a Green Street
para trás e para frente a tentar lembrar da fotografia do Dietmar
o telhado famoso. e a loucura de seguir os passos dos outros.
Mayfair, e as lojas com cadeiras nas ruas
as flores às janelas
a aventura de estacionar um carro a 2 quilómetros do Royal Academy of Arts
as natas do português que vive perto do fantasma. fechadas. entre portas. porque era sábado
de uma Londres que regista o maior número de homens bonitos por metro quadrado.
e o cupido lá está. sempre no mesmo sítio e a virgin mudou de nome e o garfunkels vai servir bife escocês.
nada mudou. nem eu. nem tu.
a Waterstones com o empregado meio surdo e pouco prestável para me encontrar um Strange Boat.
sim. navegou para outra prateleira de outra estante qualquer que o computador registava mas que infelizmente eu não encontrava. e nem o teu nome sabiam. Mike. pudera. Manchester não é a terra dos Police. e Liverpool, não é a Street. Nem a station de crianças resgatadas às bombas da guerra. é muito mais do que tudo isso.
Beckton é para lá do CO2 e o Canary Wharf é a nova city.
A Helen continua igual, a Annie e o Tony. desta vez não mudaste os candeeiros e o cheiro da tua casa é o mesmo. Sweet drink for 2 ladies in a saturday night. Life is the same. everywhere.
Pois. sei que é agora que não percebes porque razão escrevo eu em inglês. nem sempre como vês. é para os outros. os fãs. aqueles que me falam de amor. não esse amor que tanto procuras, como eu. de outro. daquele que aquece as mãos e cura. e descansa.
azul sempre azul. os braços estendidos pelo rio. as árvores nuas. the light in my head and you in my arms. bem. nem te passa. acho que te vi a atravessar southbank. sentado à luz de uma bela manhã de inverno. e vi os ravens. as safiras. a tortura do corpo e das palavras. e via-te. a cada passo enrolado de uma ameia qualquer. quase sempre virada para ti. e vive-se. como se fosse o outro. como se ali sempre tivesse vivido. nada me escapa.
o Kenny a cantar a garota de ipanema. pensava que era americana. Stan Getz. poemas. canções. a vontade de tocar piano ou guitarra.
e tudo o mais. chegar. encontrar. estar.
ficarei sempre mais um bocadinho. para lá da Mancha.
e imagino o teu sorriso. antes de tudo. a tua leveza. a alegria dos olhos.
this is London. this is me.