O que fica

O que fica de nós para além de nós?

-Não sei, diz ele

-Realmente não sei.

-Fica o que dei.

Sim. Fica e fica muito mais do que a certeza da morte, da morte entre as árvores, acima da terra, entre as nuvens de um ar rarefeito. Fica o sonho concretizado de uma viagem austral. De gatos brincalhões num pátio de uma residencial qualquer num fim do mundo perdido entre estradas e caminhos remotos.

Ficam os dias de sorrisos abertos, de cabelos ondulados penteados com os dedos. Ficam as tardes de sol, os livros na mesa, o café, o maço de cigarros partilhado.

Ficam palavras. Gestos. Outra vez os sorrisos. Ficam os desenhos e os poemas que davas, assim, -Pega: é teu, faz dele o que quiseres.

Não me morreste. Vives. Continuas viva em mim e em todos. Continuo a encontrar-te dentro de mim. Em nós.

E o escritor lá vai dizendo , não sei, fica o que dei.

E tu, deste tanto e não sabiamos que o fazias.